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domingo, 21 de abril de 2024

PARA SALIR DE LA IGNORANCIA Y EL ENGAÑO... LEE LIBROS DURANTE TODO EL AÑO: 11 MIKROKUENTISTA, SI KIERES TE LO KUENTO. JOSÉ MARÍA ANDREO.

  

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PARA SALIR DE LA IGNORANCIA Y EL ENGAÑO... LEE LIBROS DURANTE TODO EL AÑO.


11 Mikrokuntista, si kieres te lo kuento.

Autor: José María Andreo.



A mi compañera, amiga, el amor de mi vida.
por aguantar mis <¿tienes un momento?>
a cualquier hora.

A mis hijos y a sus parejas, por estar ahí.

A Bernardo Ortín Pérez; sin ti esto no existiría.

A mis queridos Formadores, por el empujón,
y a todos los que creéis en mí.


ERA ELLA

Tenía que recogerla y hacía tanto tiempo que no la veía que, por sí acaso, llevó una fotografía. Qué no iba a hacer por su sobrina. La distancia no había hecho mella en el cariño que tenía por la hija de su único hermano, fallecido hacía un año. Se acercó y no hizo falta mirar la foto. La abrazó como nunca antes lo había hecho. Dos operarios lo apartaron con delicadeza y a continuación cerraron el féretro.


__________


EL SILENCIO

Estoy en el patíbulo con la soga al cuello y las manos atadas a la espalda. Me ponen la capucha. Espero un ruido seco que haga desaparecer el suelo bajo mis pies. Va pasando el tiempo y no se oye ni un alma. Lanzo un grito desesperado. Creo que me he quedado a solas. Primero tendré que deshacerme de la cuerda que sujeta las manos. Empiezo a mover las muñecas para crear la holgura suficiente. El tiempo que transcurre se me hace eterno. Oigo un ruido seco, el silencio se vuelve algarabía. El suelo desaparece bajo mis pies.


_________


PUNTUAL

El apagón ha sido inesperado. Me ha pillado en el ascensor, junto a una mujer muy escandalosa. En mi caso no tengo claustrofobia, es que, cuando estoy en una situación de este tipo, me pongo nervioso. Soy un animal de costumbres y me gusta cenar a la misma hora. Se oye fuera del ascensor una voz que dice "tendrán que aguantar, es un apagón general y los bomberos tardarán en venir". La mujer estaba histérica, gritando sin parar. Por fin comencé a cenar y se hizo el silencio.


_________


NO ERA SUPERMAN

Genoveva había adquirido un sexto sentido que le permitía adivinar cuando Arturo estaba cerca de casa. Empezaba con un leve temblor y un sudor frío que hacía que fuera al baño con urgencia. Cuando él llegaba, ella se mantenía callada y con la cabeza gacha. Fue un viernes el día en que Arturo volvió a casa como si a un avispero le hubiera tirado una pedrada. Sus insultos eran cada vez más despreciables y su mano golpeaba con más fuerza. Hubo un momento en el que, fuera de sí, Arturo le dijo: "Todo el mundo se va a enterar de lo inútil que eres". Se asomó al balcón y, apoyándose en la barandilla, inclinó su cuerpo para que se oyera perfectamente lo que iba a decir. En el momento que iba a empezar, una suave brisa y un leve empujón hicieron que Arturo volara por primera y última vez.


___________


Y muchos más...


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domingo, 14 de abril de 2024

PARA SALIR DE LA IGNORANCIA Y EL ENGAÑO... LEE LIBROS DURANTE TODO EL AÑO: 10 LA RESURRECCIÓN DE LAS LUCIÉRNAGAS. RUBÉN GARCÍA CEBOLLERO.

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PARA SALIR DE LA IGNORANCIA Y EL ENGAÑO... LEE LIBROS DURANTE TODO EL AÑO.


10 La resurrección de las luciérnagas.

Autor: Rubén García Cebollero.


Al Maestro Samurái, Rey Cabra,
Señor de los amaneceres
y a su familia por los presentes.


Escribir un poema y, después, igual que un artesano,
dar un paso atrás y ver si brilla.
Este es el viejo oficio del poeta.

José Agustín Goytisolo.


PRÓLOGO


    Escribir nunca es fácil. Si uno dice que no tiene tiempo, lo que no tiene son ganas. Para escribir, hay que querer. Hay que necesitar. Hay que vivir.

    Un buen verso es eterno, igual que un buen libro. Aspiro a que mis versos sean luciérnagas, en mitad de la oscuridad, que resuciten para romper todas las burbujas, y acompañarte con un sencillo susurro: el rey cabra, el samurái, el maestro del eco sigue aquí.

    Agradezco el paisaje, cerca del cementerio de Montjuic, y el horario, de cinco a siete de la mañana, que me han permitido escribir los versos de este poemario. Aunque resulta difícil de creer hay gente malviviendo a esas horas, alguien que te pide un cigarro, algún coche de policía que aminora el paso a su paso, y se pregunta qué hace (sin saberlo el poeta), qué hace "ese", en un coche a estas horas, o la pareja que aparca su coche ahí detrás. Ella tiene un problema con las adicciones, vomita, y vocifera, y asusta a las gaviotas, aunque acaben por irse, y dejar tan solo en el paisaje el paso veloz de un mendigo, habitual de la zona, que nos recuerda la fortuna de todas las burbujas...


LOS PEDAZOS DEL ESPEJO
Primera parte

Desde el lado de acá del espejo,
¿dónde, con quién estaré hablando?
José Hierro



CON SONIDOS FUGACES

Añoro los inviernos
que incendiaban el frío
el eco del silencio
bajo las superficies
reconstruido por dentro
con todas las ausencias.
Y mudas las sirenas
lloraban por armarios vacíos
todas las vidas que ya no se vivían,
todas las piedras, olvidadas en secos
mares de palabras varadas,
igual que si un solo latido
pudiera detenernos el aliento,
frente a la oscuridad
de lo que nunca somos.


.................



LOS CAMINOS DEL COMETA
Segunda parte

El mundo es un problema mal resuelto si no contiene,
en alguna parte de su diversidad,
el encuentro de cada cosa con todas las demás.
Julio Cortázar


BOMBONES DE NORUEGA

A Araceli Gutiérrez, por México

Escribo este poema
para darte las gracias.
Siempre es una alegría
encontrar una excusa
para darle un motivo a la poesía
que la vida murmure.
Escucha su latir en cada verso
de las listas de poetas,
que he leído o conocido,
y sonríe siempre alerta
por todo lo que escribas,
por todo lo que venga,
por lo que no se ha escrito
todavía.
Los instantes que cuentan
nunca salen en las fotografías,
porque los buenos recuerdos
se miden por su intensidad,
igual que cada libro
agradece los ojos que lo admiran.


LA FUGACIDAD DE LAS ARDILLAS
Tercera parte

La ciudad se ungió con las luces del alba
y extendió ante su asombro el viejo laberinto de sus calles.
Eloy Sánchez Rosillo


OTRA LUNA LLENA

A Santiago Cerro,
por un olvidado otokodate

…Pero sigue brillando como antaño
la luna de los recuerdos.
La novela de Genji (II. Catástrofe)
Murasaki Shikibu

Migran las grullas hacia el norte.
Se anticipa la floración de los almendros
y parece que todo sucede ya a destiempo.
Un samurái vestido de negro
camina entre la lluvia de flores de cerezo.
Murmura un poema de Fukami Jikyu:

La luna llena
a mirarme a venido
cara a cara.

Han pasado los siglos
y hoy su mismo motivo
sobrevive.
El samurái no es el mismo
y la luna tampoco.
Ahora ya nadie observa
por los bajos fondos de lo que fuera Edo
la perdida mirada de la luna.



UNA RESURRECCIÓN INEVITABLE

A Manuel Rivas,
por lo que queda fuera.

Tanta, tanta es la luz sin asidero.
"Ciudad". Aurora Luque

Ahora pienso en Yojimbo
y en algunas decisiones personales que conllevan
alguna escabechina inútil.
Y pienso en el destierro
que conlleva el chiar de la tiza
en la lejana tumba de Machado
con la caligrafía de las golondrinas,
oscuras, que vuelven a volar en Colliure,
y a ver llorar a Pau Casals.
Y aún gotea la sangre en ese gancho
de cazadores de lunas,
con la apagada voz de Federico,
o el hambre de Miguel.
Aún resuena el silencio
a veinticuatro pasos
del temblor de algún fósil
bajo las secas hojas ya caídas
donde alguien murmura vagalume
con un rumor de sombra que convoca
una resurrección inevitable.


OJOS DE ARDILLA

Al gato que no tengo,
y a quien me lo cuida.

La vida es como un huerto en el que plantas
las cosas que te puedes permitir
y las que no.
Y un día de repente las semillas
no cuadran con lo que tú quisiste
que pasara y lo que sí pasó.
Y vas como iba el cuervo en una historia zen,
buscando el ave que sea más feliz,
ignorando tu libertad y tu vuelo.
Tienes todas las plumas que ofrece la baraja,
y te toca plantar tu porvenir
antes de que tu huerto
lo devore la nada
de todos esos miedos
que han cavado en ti
otros tristes silencios.


LOCUTOR Y PRODUCCIÓN: SANTIAGO CERRO, EL GORRIÓN DE LAS ONDAS.


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viernes, 29 de marzo de 2024

LA VIDA ES POESÍA. 13 PENSÉ. POEMARIO: DEJARÁ MEMORIA. AUTOR: JOSÉ MARÍA ANDREO.

 

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LA VIDA ES POESÍA


13 Pensé


Poemario: Dejará memoria.


Autor: José María Andreo.

Locución y realización: Santiago Cerro el Gorrión de las Ondas.



Pensé


Al niño que fui

y a la mujer de mi vida, María José.


Pensé ciertamente que me conocía,

que las líneas eran solo rectas

y que mi color era el mejor de todos.


Abrí puertas y cerré otras

y jamás me di cuenta de que lo mejor

era dejarlas entornadas.


Me agarré con fuerza

y me quedé inmóvil.


Fui el centro del universo,

el astro rey, Dios.


Poco a poco me hice humano,

me sentí la piel y el cerebro.


¿Quién soy?


Ni siquiera yo lo sé. 



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lunes, 18 de marzo de 2024

101 CUENTOS ZEN PARA DISFRUTAR VIDA Y SABIDURÍA A LA VEZ. 1 UNA TAZA DE TÉ.


ESCUCHA EL AUDIO DE: UNA TAZA DE TÉ

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101 CUENTOS ZEN PARA DISFRUTAR VIDA Y SABIDURÍA A LA VEZ. 

1 Una taza de té.

A los cuentos populares,
que con sabias palabras
la historia te narra
y con mucha sutileza 
entre sus líneas
la gran sabiduría hallas.


Nan-in, un maestro japonés que vivió en la era Meiji (1868-1912), recibió a un profesor universitario que acudió a preguntarle acerca del zen.

Nan-in le sirvió té. Vertió el líquido hasta llenar la taza del visitante y siguió vertiéndolo.

El profesor contempló el té que se derramaba hasta que ya no pudo contenerse.

-Está completamente llena. ¡No cabe una gota más!

-Al igual que esta taza -le dijo Nan-in-, usted está lleno de sus propias opiniones y especulaciones. ¿Cómo puedo mostrarle lo que es el zen a menos que primero vacíe su taza?


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domingo, 10 de marzo de 2024

LA VIDA ES POESÍA. 12 LA TORRE, ELCABALLO Y EL ALFIL. POEMARIO: PUREZA. AUTORA: IRENE DOMIÍNGUEZ.

 

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LA VIDA ES POESÍA


12 La torre, el caballo y el alfil.


Poemario: Pureza.

Autora: Irene Domínguez.


Locución y realización: Santiago Cerro el Gorrión de las Ondas.



No me canso de decirle a mi entrenador

tira la toalla

 pero él no oye nada porque ni en el ring ni fuera

se le ha visto nunca.

Quizás, a su manera, trata de salvarme

del deshonor.

Eugenio Montale

 

Vienen sólo para pegarse entre ellos

y muchos no tienen dinero ni cama

en la que descansar después de la pelea.

Han cruzado el Mediterráneo

para perseguir un futuro

tan lejano y cercano como la distancia

que separa su piel quemada de la lona.

Cada domingo olvidan sus trabajos

en el cuadrilátero frente a otros

que son rivales y reflejo de sí mismos.

El entrenador, con voz de compañero

de celda, les grita:

patada recta patada con paso patada diagonal

y lo ejecutan perfectamente sin saber

que una tradición lo llama

«el movimiento de la torre, el caballo y el alfil».

Son tan puros como la sangre que salta en un golpe seco.

Tal vez en otro país o en otro mundo distinto a este,

alguien les dijo que aquí podrían honrar sus apellidos.

Por primera vez alguien

se dirige a ellos por sus apellidos.

Este domingo a las ocho de la mañana

busco en ellos mi instinto de morir, mi instinto de matar,

y me juego lo único en mí que no odio, mi nariz,

y me vendo el pecho para parecerme a ellos.

Porque alguien también me dijo

que aquí podría honrar mis apellidos.


LOCUTOR Y PRODUCCIÓN: SANTIAGO CERRO, EL GORRIÓN DE LAS ONDAS.

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domingo, 3 de marzo de 2024

CUENTOS A LA INTEMPERIE. AUTOR: JUAN JOSÉ MILLÁS. 2 LA CIUDAD. TAXIS. LOS MUERTOS Y EL TRÁFICO.



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CUENTOS A LA INTEMPERIE. AUTOR: JUAN JOSÉ MILLÁS.


2 Los muertos y el tráfico.


A los psicólogos de cuatro ruedas
que hacen la carrera de la calle.



Volvía de comer con unos amigos, cuando en la avenida de la Hispanidad vimos el taxista y yo un grupo de guardias civiles intentando ordenar el tráfico. <Ahí ha pasado algo>, pensé.

-Ahí ha pasado algo -dijo el taxista.

Unos metros más allá, había junto a la acera un bulto envuelto en papel de aluminio. Para ser un bocadillo de mortadela era muy grande, pero para ser un cadáver resultaba pequeño. Creo que eso es lo que impresionaba de él: que aun sabiendo que se trataba de un cadáver, la primera imagen que te viniera a la cabeza fuera la de un bocadillo de mortadela.

-Parece un bocadillo de mortadela -señaló el taxista.

-Vaya más despacio, por favor.

De pie, junto al bulto, había una guardia civil muy joven haciendo señas a los conductores para que se separaran un poco, no fueran a pisarle el bocadillo. Todos los ocupantes de los vehículos, sin excepción, asomaban la cabeza con una mirada de avaricia: contemplaban esa muerte como si fuera un anticipo de la propia. La policía hacía gestos a los conductores para que no se detuvieran. <Parece que lo único importante es que no se interrumpa el tráfico>, pensé.

-Qué vida, lo único que importa es que no se interrumpa el tráfico -apuntó el taxista como un eco.

Junto al cadáver había una chaqueta arrugada, y un zapato negro con la puntera cuadrada: parecía un ataúd pequeño.

-Fíjese en el zapato, parece un ataúd -señaló el taxista.

En esto, un guardia civil se acercó a nuestro automóvil para indicarnos que aceleráramos. En seguida, entramos en una zona de normalidad, pero yo me sentía mal, como si hubiera dejado de hacer algo que, en conciencia, tendría que haber hecho, aunque no sabía qué era. Pensé que si hubiera sido creyente, habría musitado una oración, y si hubiera sido fotógrafo, le habría sacado una foto.

-Yo tendría que llevar una máquina de fotos en el coche -dijo el taxista-, porque estando todo el día en la calle, siempre ves algo raro. Un compañero mío que se acaba de jubilar llevaba siempre una cámara, y ahora va a hacer una exposición en el centro de la tercera edad del barrio con todas las fotografías que ha sacado a lo largo de su vida. A los muertos, antes, los tapaban con una manta.

-La manta es más caliente -dije yo.

-Me lo ha quitado de la punta de la lengua, es lo que le iba a decir ahora mismo, que el papel de aluminio será muy higiénico, pero resulta frio, ¿no?

Yo continuaba con un malestar difuso; estaba por decirle al taxista que diera la vuelta para pasar otra vez junto al cadáver y rezarle una oración, aunque se tratara de una oración atea. Pero me daba vergüenza, qué iba a pensar de mí.

-¿Quiere usted que demos la vuelta? -preguntó.

-¿Para qué vamos a dar la vuelta? -gruñí francamente molesto ya por esta invasión continua de mi intimidad. 

-Para rezar una oración -dijo-; no soy creyente, pero me da no sé qué pasar junto a un muerto de ese modo.

-Bueno -concedí, pero, al ver lo que marcaba el taxímetro, tuve un pensamiento ruin que intenté tapar, tarareando mentalmente una canción, para que el taxista no lo oyera. De todos modos, debió de oírlo, porque en ese momento estiró el brazo y lo desconectó. Entonces me sentí muy mezquino, y me puse a llorar justo cuando pasábamos junto al fiambre. Esa noche dormí de un tirón, como si se hubiera diluido en el llanto un nudo antiguo que entre el taxista y el muerto habían logrado desatar.



LOCUTOR Y PRODUCCIÓN: SANTIAGO CERRO, EL GORRIÓN DE LAS ONDAS.

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domingo, 25 de febrero de 2024

LA VIDA ES POESÍA. 11 VIII. POEMARIO: HACER SILENCIO. JOSÉ MANUEL SORIANO DEGRACIA.

 

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LA VIDA ES POESÍA


11 VIII.


Poemario: Hacer silencio.

Autor: José Antonio Soriano Degracia.

Locución y realización: Santiago Cerro el Gorrión de las Ondas.



VIII

Al Poeta y Maestro Relojero,

José Manuel Soriano Degracia,

por curar el olvido con amor.



La doctora te dijo

que dibujaras en un reloj

las saetas marcando las doce y cuarto

y las pintaste señalando las siete y media.


Te preguntó por seis nombres de animales,

respondiste tres y volviste a repetirlos.


Después habló conmigo

y dijo aquel nombre

que ya nunca he podido olvidar.


Al salir de la consulta

caminabas de mi brazo,

feliz.

Ya sabemos qué me pasa, dijiste.


Recuerdo aquel espejo del ascensor,

solo miraba tu rostro en él.

En tus ojos nacía una niña

a la que solo podía sonreír.



LOCUTOR Y PRODUCCIÓN: SANTIAGO CERRO, EL GORRIÓN DE LAS ONDAS.


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