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jueves, 19 de marzo de 2026

LA VIDA ES POESÍA. 33 FLORES DE PLÁSTICO. AUTOR: RUBÉN GARCÍA CEBOLLERO.


ESCUCHA EL AUDIO DE FLORES DE PLÁSTICO.  






LA VIDA ES POESÍA


33 Flores de plástico.

Poemario: El mirlo persistente.

Autor: Rubén García Cebollero.

Narración y montaje: Santiago Cerro el Gorrión de las Ondas.


FLORES DE PLÁSTICO.


A Santiago Cerro,

por los padres.


En el laberinto del olvido

la vida se escapa entre los dedos

igual que un seco haikú que murmura

una rana, una charca, un zambullirse.


Los ojos de tu padre no esperaban

con cada nueva cara que visita

el mundo que has perdido.

Recuerdan familia, pasado y emociones

y se dejan llevar por la rutina

soporífera de cualquier residencia

cuando todo se olvida.


Y en las yemas de los dedos palpita

la tristeza de los tiestos vacíos

ese lento silencio que corroe

                                               nuestro viaje

hacia ninguna parte.


Tu padre tras la ventana

contempla flores de plástico

de otro recuerdo que ya nadie recuerda.



ESCUCHA EL AUDIO DEL POEMA: FLORES DE PLÁSTICO.


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2 comentarios:

María José Vicente dijo...

Wow, ¡pero que tristeza! También añoranza. Hacía tiempo que no leía poesía y leer a Rubén es hacerme remover las entrañas. Maravilloso audio, Santiago.

Santi el montador dijo...

Muchas gracias, María José. La verdad es que el poemario de Rubén es todo un homenaje a su padre y a todos los desaparecidos que nunca se fueron de nuestros recuerdos, si puedes leerlo lo disfrutarás. Resumo a la obra como muy emotiva. Es un bello homenaje a todos los que los que creímos se habían ausentado y en realidad nos estamos engañando, simplemente no tienen peso corpóreo, sin embargo están con nosotros, nunca abandonaron nuestros recuerdos. El poema en cuestión es sobre un comentario que le narré a Rubén sobre una visita a mi padre, muy mayor ya, con la cabeza habitada por su realidad ficticia y viviendo en ese cementerio de elefantes llamado residencia y donde el encuentro entre padre e hijo es de un par de desconocidos, donde un hombre de campo no ve ni un simple jardín, sólo puede mira por un ventanal el asfalto de la ciudad, las flores de plástico...
Muchas gracias por tus palabras.