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10 La resurrección de las luciérnagas.
Autor: Rubén García Cebollero.
Al Maestro Samurái, Rey Cabra,
Señor de los amaneceres
y a su familia por los presentes.
Escribir un poema y, después, igual que un artesano,
dar un paso atrás y ver si brilla.
Este es el viejo oficio del poeta.
José Agustín Goytisolo.
PRÓLOGO
Escribir nunca es fácil. Si uno dice que no tiene tiempo, lo que no tiene son ganas. Para escribir, hay que querer. Hay que necesitar. Hay que vivir.
Un buen verso es eterno, igual que un buen libro. Aspiro a que mis versos sean luciérnagas, en mitad de la oscuridad, que resuciten para romper todas las burbujas, y acompañarte con un sencillo susurro: el rey cabra, el samurái, el maestro del eco sigue aquí.
Agradezco el paisaje, cerca del cementerio de Montjuic, y el horario, de cinco a siete de la mañana, que me han permitido escribir los versos de este poemario. Aunque resulta difícil de creer hay gente malviviendo a esas horas, alguien que te pide un cigarro, algún coche de policía que aminora el paso a su paso, y se pregunta qué hace (sin saberlo el poeta), qué hace "ese", en un coche a estas horas, o la pareja que aparca su coche ahí detrás. Ella tiene un problema con las adicciones, vomita, y vocifera, y asusta a las gaviotas, aunque acaben por irse, y dejar tan solo en el paisaje el paso veloz de un mendigo, habitual de la zona, que nos recuerda la fortuna de todas las burbujas...
LOS PEDAZOS DEL ESPEJO
Primera parte
Desde el lado de acá del espejo,
¿dónde, con quién estaré hablando?
José Hierro
CON SONIDOS FUGACES
Añoro los inviernos
que incendiaban el frío
el eco del silencio
bajo las superficies
reconstruido por dentro
con todas las ausencias.
Y mudas las sirenas
lloraban por armarios vacíos
todas las vidas que ya no se vivían,
todas las piedras, olvidadas en secos
mares de palabras varadas,
igual que si un solo latido
pudiera detenernos el aliento,
frente a la oscuridad
de lo que nunca somos.
.................
LOS CAMINOS DEL COMETA
Segunda parte
El mundo es un problema mal resuelto si no contiene,
en alguna parte de su diversidad,
el encuentro de cada cosa con todas las demás.
Julio Cortázar
BOMBONES DE NORUEGA
A Araceli Gutiérrez, por México
Escribo este poema
para darte las gracias.
Siempre es una alegría
encontrar una excusa
para darle un motivo a la poesía
que la vida murmure.
Escucha su latir en cada verso
de las listas de poetas,
que he leído o conocido,
y sonríe siempre alerta
por todo lo que escribas,
por todo lo que venga,
por lo que no se ha escrito
todavía.
Los instantes que cuentan
nunca salen en las fotografías,
porque los buenos recuerdos
se miden por su intensidad,
igual que cada libro
agradece los ojos que lo admiran.
LA FUGACIDAD DE LAS ARDILLAS
Tercera parte
La ciudad se ungió con las luces del alba
y extendió ante su asombro el viejo laberinto de sus calles.
Eloy Sánchez Rosillo
OTRA LUNA LLENA
A Santiago Cerro,
por un olvidado otokodate
…Pero sigue brillando como antaño
la luna de los recuerdos.
La novela de Genji (II. Catástrofe)
Murasaki Shikibu
Migran las grullas hacia el norte.
Se anticipa la floración de los almendros
y parece que todo sucede ya a destiempo.
Un samurái vestido de negro
camina entre la lluvia de flores de cerezo.
Murmura un poema de Fukami Jikyu:
La luna llena
a mirarme a venido
cara a cara.
Han pasado los siglos
y hoy su mismo motivo
sobrevive.
El samurái no es el mismo
y la luna tampoco.
Ahora ya nadie observa
por los bajos fondos de lo que fuera Edo
la perdida mirada de la luna.
UNA RESURRECCIÓN INEVITABLE
A Manuel Rivas,
por lo que queda fuera.
Tanta, tanta es la luz sin asidero.
"Ciudad". Aurora Luque
Ahora pienso en Yojimbo
y en algunas decisiones personales que conllevan
alguna escabechina inútil.
Y pienso en el destierro
que conlleva el chiar de la tiza
en la lejana tumba de Machado
con la caligrafía de las golondrinas,
oscuras, que vuelven a volar en Colliure,
y a ver llorar a Pau Casals.
Y aún gotea la sangre en ese gancho
de cazadores de lunas,
con la apagada voz de Federico,
o el hambre de Miguel.
Aún resuena el silencio
a veinticuatro pasos
del temblor de algún fósil
bajo las secas hojas ya caídas
donde alguien murmura vagalume
con un rumor de sombra que convoca
una resurrección inevitable.
OJOS DE ARDILLA
Al gato que no tengo,
y a quien me lo cuida.
La vida es como un huerto en el que plantas
las cosas que te puedes permitir
y las que no.
Y un día de repente las semillas
no cuadran con lo que tú quisiste
que pasara y lo que sí pasó.
Y vas como iba el cuervo en una historia zen,
buscando el ave que sea más feliz,
ignorando tu libertad y tu vuelo.
Tienes todas las plumas que ofrece la baraja,
y te toca plantar tu porvenir
antes de que tu huerto
lo devore la nada
de todos esos miedos
que han cavado en ti
otros tristes silencios.
LOCUTOR Y PRODUCCIÓN: SANTIAGO CERRO, EL GORRIÓN DE LAS ONDAS.
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