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14 Programa del Mito al Eros poemario de Ismael López Gálvez. Blog Montando a la vida.
DON SANTIAGO DE LA MANCHA
Programa del Mito al Eros poemario de Ismael López Gálvez. Blog Montando a la vida.
A Isamel por el gran amor.
Del Mito al Eros, es un grito a viva voz al amor puro por
excelencia, la voz de un enamorado que no tiene miedo a expresar que se siente
cautivo y loco de amor, unos poemas que recuerdan esa poesía amorosa del siglo
XV con todo su Humanismo y Renacimiento, siendo a la vez cárcel y luz que
alumbra los pasos de un corazón y de una vida que pone en manos de su amada sin
ser consciente de ello.
Leer su poesía es creer en el amor, en el Eros platónico, en
la fuerza de la mirada, en los ojos como puerta de entrada al alma. Leer a
Ismael es sentir su pluma espada, la caricia coqueta del verso erizando la piel,
un viaje al sentir de interiores, a la magia de la vida, un grito puro de amor
verdadero, eso y más es: Del Mito al Eros.
Ismael López nació en La Carolina (Jaén) en el año 1990, en el
seno de una humilde familia. Fue un orgulloso chico de la Estación, que estudió
compaginando a la vez con trabajos que encontraba, aun así siempre sacaba
tiempo para la lectura, para esos libros
que le enseñaron que la vida era libertad y que esto sabía mejor, si su
causa había nacido de su mayor defecto.
Gracias a las becas y su trabajo se graduó en Filología
Hispánica especializándose en investigación de la literatura hispánica.
Ismael es un gran apasionado de la literatura y poesía, a
veces, cogía un libro y sus recuerdos reconstruían la historia sin necesidad de
abrir sus cubiertas: por extraño que parezca, una caricia sobre el lomo era
suficiente para que volviese a leerlo de nuevo. No puede evitarlo, el amor le
puede, los libros son una parte muy importante de su vida, la otra, una persona
muy especial que le enseñó como hacer eneros con brotes de nueva vida,
guareciéndole del frío, con unos labios de hogar ardiente. Sí, es el amor, el
amor nuevamente.
La gran ilusión de los poemas que buscan tu boca, para que
les des vida, esta vida mi amor que sabemos no es:
Yo no me atrevo a
macular su pura
aparición con una
imagen vana;
la veo indescifrable y
cotidiana
y más allá de mi
literatura.
JORGE LUIS BORGES
Hiciste de mi mundo un lugar para escribir,
mas las palabras no bastan para contenerte.
Y pese a ello te beso,
te beso con poemas que no pueden decirnos,
pero que buscan tu boca para ser descifrados en el silencio,
y así me des vida, vida
como una ficción que vive solo
en el placer de la lectura.
No me importa pasar las mil y una Odiseas, porque sé, que
sólo tú, mi eterna Penélope, sólo tú tejes mi:
HOGAR
que no puede cansarse
de esperar
aquel que no se cansa
de mirarte.
LUIS GARCÍA MONTERO
Ir a ti siempre fue quedarse,
por ello te hallo siempre
y tejo el sudario de la desmemoria
en busca de aquellos recuerdos
donde mi amor siempre te encuentra.
No importa que seas reina o mendiga,
que estés aquí y ahora
o a mares de distancia.
Nuestro tálamo común
nunca dejó de echar raíces
ni de señalarnos el hogar,
ese al que siempre volvemos
porque es nosotros,
ese donde la espera de Penélope
sería un simple soplo breve
si de tu honda odisea
yo tuviera que esperarte.
El único cielo que puede vivir un humano, es ser el mejor
devoto al sagrado culto de:
TUS MANOS
Llamé hogar a tus manos
y descubrí el sentido
de la verdad.
Indagué en sus secretos,
allí donde el vacío es vida,
en su sagrado culto,
y entendí que no sé qué suerte
de religiosidad tienen,
pero que busco,
con devota intención,
plegar mi fe en ellas.
Se niega a crecer, prefiere los peligros de la infancia, un
no me sueltes nunca, nunca jamás, porque se siente:
En octubre vuelves a ser Wendy. La que nunca regresó de
Nunca Jamás y siempre fue bosque y niña perdida, la que vive interminablemente
lejos del nº 14 del viejo Londres y mágicamente cerca de la segunda a la
derecha y luego todo recto hasta el amanecer.
Wendy, que en los octubres te niegas a crecer y prefieres
vivir los peligros de la infancia, que surcas los cielos y que con flores que
viven en tu boca me enseñaste a dar un beso, no me sueltes nunca, nunca jamás,
porque los cuentos nos engañaron, y Peter Pan solo existe si me nombras.
Isabella nos gustan los besos, la vida y el rap, ahora te
contaré lo que es:
Conoceremos otras
primaveras…
LEOPOLDO MARÍA PANERO
Para mí la poesía es escribirte,
hablarte de libros y de viejas canciones;
saber que siempre hay un lugar desconocido
donde ser anónimos que se aman, lejos
de los nombres propios y de la arena suicida
que se despeña para marcar el tiempo.
Hoy es otro diciembre
y otra razón para sepultarlo,
para hundirlo en el polvo de los recuerdos,
porque tú y yo estamos a mil leguas
de eso que llaman soledad,
porque para mí amar
es ver nacer eneros
y seguir buscándote.
